Одесский обозреватель » "Культура, *Анонсы Одесса, Дом Ученых, Людмила Владимирова, Одесса новости » Осенняя песнь…

Осенняя песнь…

…Осень жизни, как и осень года,
Надо, не скорбя, благословить, –

сказал наш современник Эльдар Рязанов. Поэтом его вряд ли мы можем назвать, хотя как сказать?.. Тем более, вспоминается цветаевское «Искусство при свете совести», чудесная подглавка «Искусство без искуса» – о стихах непрофессионалов, высочайше оцененных ею.
Огромно наследие русских поэтов. Огромны и «осенние мотивы» в нем. Вспомним:

***
Уж небо осенью дышало,
Уж реже солнышко блистало,
Короче становился день,
Лесов таинственная сень
С печальным шумом обнажалась,
Ложился на поля туман,
Гусей крикливых караван
Тянулся югу: приближалась
Довольно скучная пора;
Стоял ноябрь уж у двора.

186 лет этим строчкам. А этим – 187:

***
Роняет лес багряный свой убор,
Сребрит мороз увянувшее поле,
Проглянет день как будто поневоле
И скроется за край окружных гор…
Пылай, камин, в моей пустынной келье;
А ты, вино, осенней стужи друг,
Пролей мне в грудь отрадное похмелье,
Минутное забвенье горьких мук.

И этим – 187:

***
Цветы последние милей
Роскошных первенцев полей.
Они унылые мечтанья
Живее пробуждают в нас.
Так иногда разлуки час
Живее сладкого свиданья.

А этим строкам – 179 лет:

VII

Унылая пора! очей очарованье!
Приятна мне твоя прощальная краса –
Люблю я пышное природы увяданье,
В багрец и золото одетые леса…

Последние строчки – из стиха, названного нашим современником, литературоведом В.С. Непомнящим, «самой полной в мировой лирике «моделью» космоса, в котором существует человек». Не стоит ли прочитать этот уникальный стих, положив рядом статью Непомнящего «Космос Пушкина»? Кто знает, а вдруг вполне понятный нынешний хаос души обрел бы, хоть немного, черты космоса! Взыскуемого порядка.

В.С. Непомнящий писал: «Осень – молот на рукояти времени, описывающий для размаха, дугу годового цикла, чтобы ударить по дару, положенному на наковальню «организма». …Все силы земли и природы собираются в этот молот. И, подобно падающему молоту, природа осенью истощает свою энергию. Ведь энергия эта для нее не своя, природа – только сосуд; и энергия, как харизма, не исчезает, а передается: «природы увяданье» – «я расцветаю вновь». «Не прорастет, аще не умрет». Энергия переливается в человека, в творчество поэта.

Так для Пушкина; таков его «организм», лучше всего «приспособленный» принимать в себя творческую энергию именно в это время; таково его преломление «общего закона». А «общий закон» для него в том, что все мироздание следит за человеком и вся природа содрогается в творческом порыве, когда творит человек, – и «умирает» в человеческом творчестве (как режиссер «умирает» в актере) – чтобы возродиться обновленной. И если человек поистине творец, а не насильник, то не только природа нужна ему, но и он природе: в нем, в человеке, ее смысл и оправдание».

Приглашаю заглянуть и в «допушкинские времена»

Вот этим интересным строчкам 256 лет:

Принесши плод, земля лишилась летней неги;
Разносят бледный лист бурливых ветров беги;
Летит с крутых верхов на Ладогу Борей,
Дожди, и снег, и град трясет с седых кудрей.
Наводит на воду глубокие морщины:
Сквозь мглу ужасен вид нахмуренной пучины.

Нижеследующим – 234 года:

Уже румяна Осень носит
Снопы златые на гумно,
И роскошь винограду просит
Рукою жадной на вино.
Уже стада толпятся птичьи,
Ковыль сребрится по степям;
Шумящи красно-желты листьи
Расстлались всюду по тропам…

И – «То черн, то бледн, то рдян Эвксин». Наш «Эвксин», наше Черное море! Заканчивается стих:

Румяна Осень! радость мира!
Умножь, умножь еще твой плод!
Приди, желанна весть! – и лира
Любовь и славу воспоет.

197 лет тому назад родилась Элегия:

***
Славянка тихая, сколь ток приятен твой,
Когда, в осенний день, в твои глядятся воды
Холмы, одетые последнею красой
Полуотцветшия природы.

Спешу к твоим брегам… свод неба тих и чист;
При свете солнечном прохлада повевает;
Последний запах свой осыпавшийся лист
С осенней свежестью сливает.

…То вдруг исчезло все… Окрест сгустился лес;
Все дико вкруг меня, и сумрак, и молчанье;
Лишь изредка, струей сквозь темный свод древес
Прокравшись, дневное сиянье

Верхи поблеклые и корни золотит;
Лишь, сорван ветерка минутным дуновеньем,
На сумраке листок трепещущий блестит,
Смущая тишину паденьем…

Он – прямой наследник А.С. Пушкина, его строку «Печально я гляжу на наше поколенье!», как и многие другие («Гляжу на будущность с боязнью…») мы часто, увы, вспоминаем – 184 года тому назад написал: стихи «Осень»:

Листья в поле пожелтели,
И кружатся, и летят;
Лишь в бору поникши ели
Зелень мрачную хранят.
Под нависшею скалою
Уж не любит меж цветов
Пахарь отдыхать порою
От полуденных трудов.
Зверь отважный поневоле
Скрыться где-нибудь спешит.
Ночью месяц тускл и поле
Сквозь туман лишь серебрит.

«Люблю я солнце осени», – признавался он, улавливая «в прощальном взгляде / Великого светила» схожесть – с чем? Прекрасные, горькие стихи… А 181 год тому назад:

***
Блистая, пробегают облака
По голубому небу. Холм крутой
Осенним солнцем озарен…
…Мир, как сад,
Цветет – надев могильный свой наряд:
Поблекнувшие листья: жалок мир!
В нем каждый средь толпы забыт и сир;
И люди все к ничтожеству спешат…

182 года тому назад родилось непревзойденное! –

***
Есть в светлости осенних вечеров
Умильная, таинственная прелесть!..
Зловещий блеск и пестрота дерев,
Багряных листьев томный, легкий шелест,
Туманная и тихая лазурь
Над грустно-сиротеющей землею
И, как предчувствие сходящих бурь,
Порывистый, холодный ветр порою,
Ущерб, изнеможенье – и на всем
Та кроткая улыбка увяданья,
Что в существе разумном мы зовем
Божественной стыдливостью страданья!..

А вот этим строчкам – 162 года:

… Как увядающее мило!
Какая прелесть в нем для нас,
Когда, что так цвело и жило,
Теперь, так немощно и хило,
В последний улыбнется раз!..

176 лет строчкам:

…Седая мгла виется вкруг холмов;
Росой затоплены равнины;
Желтеет сень кудрявая дубов,
И красен круглый лист осины;
Умолкли птиц живые голоса,
Безмолвен лес, беззвучны небеса!..

166 лет тому назад родились эти:

***
Заунывный ветер гонит
Стаю туч на край небес,
Ель надломленная стонет,
Глухо шепчет темный лес.

На ручей, рябой и пестрый,
За листком летит листок,
И струей сухой и острой
Набегает холодок.

Полумрак на все ложится;
Налетев со всех сторон,
С криком в воздухе кружится
Стая галок и ворон…

А вот этим изумительным строкам – 132 года:

***
Дул север. Плакала трава
И ветви о недавнем зное,
И роз, проснувшихся едва,
Сжималось сердце молодое.

Стоял угрюм тенистый сад,
Забыв о пенье голосистом;
Лишь соловьихи робких чад
Хрипливым подзывали свистом.

Прошла пора влюбленных грез, –
Зачем еще томиться тщетно?
Но вдруг – один любовник роз
Запел так ярко, беззаветно.

Прощай, соловушко! – И я
Готов на миг воскреснуть тоже,
И песнь последняя твоя
Всех вешних песен мне дороже.

Много осенних мотивов в стихах одного из великих русских поэтов. Мне особенно любы вот эти, им уже 112 лет:

***
Медлительной чредой нисходит день осенний,
Медлительно крутится желтый лист,
И день прозрачно свеж, и воздух дивно чист –
Душа не избежит невидимого тленья.

Так, каждый день стареется она,
И каждый год, как желтый лист кружится,
Все кажется, и помнится, и мнится,
Что осень прошлых лет была не так грустна.

***
Осень поздняя. Небо открытое,
И леса сквозят тишиной.
Прилегла на берег размытый
Голова русалки больной…

…Бездыханный покой очарован.
Несказанная боль улеглась.
И над миром, холодом скован,
Пролился звонко-синий час.

Из его цикла «Осенняя любовь»:

…Но смятые травы
Печальны,
И листья крутятся в лесу обнаженном…

И снится, и снится, и снится:
Бывалое солнце!
Тебя мне все жальче и жальче…

О, глупое сердце,
Смеющийся мальчик,
Когда перестанешь ты биться?

110 лет этому стиху любимого поэта, художника:

***
Осень… осень… Весь Париж,
Очертанья сизых крыш
Скрылись в дымчатой вуали,
Расплылись в жемчужной дали.

В поредевшей мгле садов
Стелет огненная осень
Перламутровую просинь
Между бронзовых листов…

На 10 лет меньше, 100 лет (!) – этим строкам:

…Когда шуршат в овраге лопухи
И никнет гроздь рябины желто-красной,
Слагаю я веселые стихи
О жизни тленной, тленной и прекрасной.

Её же:

***
Память о солнце в сердце слабеет,
Желтей трава,
Ветер снежинками ранними веет
Едва, едва.

Ива на небе пустом распластала
Веер сквозной.
Может быть, лучше, что я не стала
Вашей женой.

Память о солнце в сердце слабеет,
Что это? – Тьма?
Может быть! За ночь прийти успеет
Зима.

Она же: «Между кленов шепот осенний / Попросил: «Со мною умри!…»»; «Легкий осенний снежок / Лег на крокетной площадке. / Листьям последним шуршать! / Мыслям последним томиться!..»; «И в Библии красный кленовый лист / Заложен на Песни Песней».

102 года детским стихам одного из моих самых любимых поэтов, начало первого:

Повсюду листья желтые, вода
Прозрачно-синяя. Повсюду осень, осень!
Мы уезжаем. Боже, как всегда
Отъезд сердцам желанен и несносен!..

***
Холодно в мире! Постель
Осенью кажется раем.
Ветром колеблется хмель,
Треплется хмель над сараем;
Дождь повторяет: кап-кап,
Льется и льется на дворик…
Свет из окошка так слаб!
Детскому сердцу так горек!..

До 1912-го написаны эти строки:

***
…Синяя даль между сосен,
Говор и гул на гумне…
И улыбается осень
Нашей весне.

Жизнь распахнулась, но все же…
Ах, золотые деньки!
Как далеки они, Боже!
Господи, как далеки!

94 года тому назад родился великолепный стих:

***
Я помню ночь на склоне Ноября.
Туман и дождь. При свете фонаря
Ваш нежный лик – сомнительный и странный,
По-диккенсовски – тусклый и туманный,
Знобящий грудь, как зимние моря…
– Ваш нежный лик при свете фонаря.

И ветер дул, и лестница вилась…

Архикороткий, но какой «полновесный» стих! –

***
Осень. Деревья в аллее – как воины.
Каждое дерево пахнет по-своему.
Войско Господне. (14 окт. 1918)

Юбиляр (90 лет!) – глубокий, афористичный стих:

***
Не краской, не кистью!
Свет – царство его, ибо сед.
Ложь – красные листья:
Здесь свет, попирающий цвет.

Цвет, попранный светом.
Свет – цвету пятою на грудь.
Не в этом, не в этом
ли: тайна, и сила, и суть

Осеннего леса?..

«Красною кистью / Рябина зажглась. / Падали листья, / Я родилась…», «Поступью сановнически-гордой…» – начальные строки других «осенних» стихов этого поэта.

А вот этим строкам – 96 лет:

…Глубокой осенью в полях пустых
Закаты медно-красные, восходы
Янтарные окраске учат их, –
Свободные, зеленые народы.

Есть Моисеи посреди дубов,
Марии между пальм… Их души, верно,
Друг другу посылают тихий зов
С водой, струящейся во тьме безмерной…

Тот же поэт в стихе «Осень» скажет:

***
Оранжево-красное небо…
Порывистый ветер качает
Кровавую гроздь рябины.
Догоняю бежавшую лошадь
Мимо стекол оранжереи,
Решетки старого парка
И лебединого пруда.
…Трудно преследовать лошадь
Чистой арабской крови.
Придется присесть, пожалуй,
Задохнувшись, на камень
Широкий и плоский,
И удивляться тупо
Оранжево-красному небу,
И тупо слушать
Кричащий пронзительно ветер.

Есть великий русский поэт, чьи осенние мотивы – особенны, очень родные. Имя его легко рифмуется как с «осенний», так и… – «весенний»! 96 лет его стиху «Осень»:

***
Тихо в чаще можжевеля по обрыву,
Осень – рыжая кобыла – чешет гриву.

Над речным покровом берегов
Слышен синий лязг ее подков.

Схимник-ветер шагом осторожным
Мнет листву по выступам дорожным

И целует на рябиновом кусту
Язвы красные незримому Христу.

95 лет нижеприведенным строчкам:

***
…Хорошо в эту лунную осень
Бродить по траве одному
И сбирать на дороге колосья
В обнищалую душу-суму.

Хорошо под осеннюю свежесть
Душу-яблоню ветром стряхать
И смотреть, как над речкою режет
Воду синюю солнца соха…

***
Закружилась листва золотая
В розоватой воде на пруду,
Словно бабочек легкая стая
С замираньем летит на звезду…

Это он: «О возраст осени! Он мне / Дороже юности и лета»; «Плюйся, ветер, охапками листьев!» И – «Тихо льется с кленов листьев медь…» И, конечно, – «Отговорила роща золотая…»

Осень… Ученые утверждают: на нее приходится один из пиков рождаемости. И – случайно ли многие поэты родились осенью? Из первых 12-ти, пришедших на память, 8 родились осенью: Лермонтов, Тютчев, Фет, Блок, Бунин, Есенин, Цветаева, Багрицкий…
Осень ведь это еще и время сева. Озимых. Морозоустойчивых. Хлеба! И разве только телесного?..
Осень – время творчества. Время года, когда у многих поэтов, как у Пушкина, «пора моих литературных трудов настает», когда

…И мысли в голове волнуются в отваге,
И рифмы легкие навстречу им бегут,
И пальцы просятся к перу, перо к бумаге,
Минута – и стихи свободно потекут.

Недаром один из русских поэтов просит:

…Давай ронять слова,
Как сад – янтарь и цедру,
Рассеянно и щедро
Едва, едва, едва…

Осень… Это и время человеческой жизни. «Осенняя седость. / Ты, Гетевский апофеоз! / Здесь многое спелось, / А больше еще – расплелось…» Время сбора урожая жизни – подведения итогов, время «поры покаянной», время мудрости и прощения. И – прощания…
Но, призывая «ронять слова», поэт:

…Глухая пора листопада.
Последних гусей косяки
Расстраиваться не надо!
У страха глаза велики!..

А его великий предшественник в «Плясках осенних»:

…Улыбается осень сквозь слезы,
В небеса улетает мольба…
…Тишина умирающих злаков –
Это светлая в мире пора…

Поверим и мы, как и поэт, в ее осенний, длящийся «без конца – янтарный, тяжкий день»,

…что есть прохладный снег,
И синяя купель для тех, кто нищ и болен,
И санок маленьких такой неверный бег
Под звоны древние далеких колоколен.

Поверим в то, что

…счастье всюду. Может быть оно
Вот этот сад осенний за сараем
И чистый воздух, льющийся в окно…

Он, наш Нобелевский лауреат в литературе, находил в осени «отрадную грусть». Будем учиться и мы находить ее. Отрадную! С Божьей и их помощью. С помощью нашей великой Поэзии!

И я готова «на миг воскреснуть тоже!», приглашая на программу Литературной гостиной Дома ученых «Осенняя песнь», давая возможность этой публикацией подготовиться к блиц-турниру (назвать автора, продолжить и др.).

Людмила ВЛАДИМИРОВА


Рубрики: "Культура, *Анонсы Одесса, Дом Ученых, Людмила Владимирова, Одесса новости · Метки: , ,

Добавить комментарий

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте как обрабатываются ваши данные комментариев.